DESCUBRIENDO A FORRESTER O CÓMO TENER AMNESIA PARA VER PELICULAS SIN NUNCA CANSARTE.
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En una entrevista que está publicada por el fondo de cultura de económica el cual no quiero mencionar que me da flojera levantarme e ir a la biblioteca a buscar el libro, Jorge Tellier menciona que sería una virtud perder la memoria y volver a leer un buen libro y sorprenderse como si fuera la primera vez, gran virtud, no se tengo tal virtud pero es una buena manera de comenzar para escribir, escribir, escribir , cuantas películas sobre escritores hablan de lo mismo, de que hay dos cosas para ser un buen escritor, leer y escribir, repetir eso como un loop interminable, una ecuación más minimalista que la música de Richie Hawtin o mas conocido como Plastikman, los alemanes de los 70, Nadja de André Bretón, el Cabaret Voltarie, el cadáver exquisito, Stereolab, los cantos del maldoror, todos los escritores de novela negra americanos, el almuerzo desnudo, lo malo de nombrar tantas menciones es que después tengo que hacer los benditos enlaces al wiki para que el blog sea interesante y sus fuentes fidedignas aunque eso es subjetivo, es cosa de ver los foros de discusión respecto a todo el catastro enciclopédico, pero eso ya lo había mencionado antes, lo importante de todo esto, por lo menos para mí es que me sirve para escribir, muchas veces en tiempo anteriores e incluso ahora, me dicen que me doy demasiadas vueltas para llegar el meollo pero pienso que es la mejor manera de pensar en escribir, porque te nutres de imágenes, o ¿Acaso nunca alguien tuvo una conversación hasta la madrugada que comenzó con la última noticia de la tarde y término con los dibujos animados y de las tardes caminando sobre los pastizales en los sitios eriazos , al atardecer cuando el sol delinea los cabellos del pasto seco como cabellos rubios que necesitan urgente teñirse de verde para rejuvenecer, pero ya esta tarde, ahora sólo existen edificios ahí? ¿Life on Mars o Rock'n roll Suicide es el mejor tema de Bowie? Escribir es igual que una conversación da lo mismo lo que converses por lo general los tópicos son los mismos, lo que cambia es la seda, la labia, los textos subliminales, las citas, las estadísticas, a si estas de acuerdo o no, en fin así se parece una novela, un verso escrito en verso, anyway un ensayo sobre las imágenes, mierda no me acuerdo como se llama esta escritura, ah escritura automática, tu te dejas soltar la mano y las ideas, las imágenes van fluyendo sola… bueno la dislexia y el Déficit de trastorno atencional también, por eso escribir cómo dijo Bolaño es una pelea solitaria cómo el tenis, solitaria donde pocos llegan y viven de ella, pocos te recuerdan y son los 5 primeros los que te recuerdan si con suerte fuiste bueno, aquí se pelea a muerte, porque estas en un estadio de rugby cuando tú eres un jugador de ajedrez, un futbolista de barrio en un campo de críquet, estás parado frente a un molino de viento jugando a que ganes sobre algo que el resto no ves, es más fácil dar vuelta y hacer lo que hace el resto, seguir las tendencias, la moda, al menos si sigues el anonimato, al menos tratas de parecerte a tus patrones, porque te gusta , es más fácil, esto no es un ataque simplemente tengo que aprovechar el tirón mientras lleguen las imágenes, trato de pensar en Valery pero no me conviene , tal vez en Rimbaud me va mejor, en William Blake en Gregory Corso, el "Aullido" de Ginsberg, "Los Gemidos" de Pablo de Rokha, algunos pasajes de Huidobro mientras evite caer en la siutiquería que tanto aborrecemos muchos, menos en Neruda y Parra que están más manoseados que las Putas de la calle donde vivo. Es increíble , todos los escritores provenientes del barrio alto aman a Charles Bukowsky que era un escritor "flaite" de la ciudad de Los Ángeles, no los entiendo, alo mejor su lenguaje pobre los ayude llegar fácil no se adonde, prefiero Roberto Bolaño, Vladimir Nabokov, Jorge Tellier, Edgard Bayley, Truman Capote, aunque algo tiene esos americanos minimalistas que yo peco de admirarme, hay tanto por leer que las imágenes se me atiborran porque no tengo las suficientes palabras para llenar de exquisitas imágenes cada una distinta entre sí, y una contradiciendo a la otra como decía Dylan Thomas, lo único que me queda es irme por el facilismo, hablar del inconformismo, de la decepción de la desidia, de la tormenta, las turbulencias en el pacifico, el infierno fluvial que se desvela en las tierras insulares al sur del frío, las ventiscas, el huemul sobre el monte de u cerro donde su silueta queda grabada en una foto como una silueta muerta .
He visto dos días seguidos descubriendo a Forrester y es la tercera en dos meses, me dan gana de escribir, cómo La sociedad de los poetas muertos y no recuerdo más y me alegro en estos momentos porque necesito tener mala memoria, porque así me obligo a utilizar imágenes, entienden a lo que me refiero, ni idea todo lo que escrito ha sido otra vez pasado las 2 y ahora al ritmo del Bowie en el ITUNE, saltando en forma aleatoria de un álbum a otro. Se me están acabando las ideas y ni siquiera llevo una página ni idea concisa que hilar , un remate siquiera para que de la impresión como un poema de verso libre que el final te engañe que realmente hiciste una verdadera analogía entre dos cosas que no tienen relaciones entre sí, pero eso es la ventaja de escribir poesía porque aquí no existen las reglas y puedes ver aeroplanos respirando de un pulmón artificial para seguir en vuelo, de las bocas del atlántico, de los corales violados por morenas con colmillos afilados esperando las cabezas de los pulpos como verdaderos manjares, como los caníbales, este mundo antropófago donde la verdad del ser humano sale escupida de nuestras debilidades y nuestros celos el hecho de no soportar que exista alguien que sea mejor que uno te complique el cerebro y al final termines siendo lacra, un Leviatán , esa cosa dormida en las cloacas de tu infancia , la de tus vidas anteriores, la de tus genes dormidos bajo los pechos de tu madre, la que despierta con alucinógenos, con alcohol más barbitúricos, si eres bipolar no necesitaras estimulantes, los antidepresivos te llevarán al infierno como en una autopista, camino a la locura, a la propia liberación a tal vez a tu propio espejo y ahí tal vez veremos de qué madera somos ¿Y tú de que madera eres?
Doy por hecho que la primera que pensaste es mentira, no te preocupes, el que digan que es malo no significa que sea verdad, total eso somos , el resto es moral, una simple cuestión de ponernos de acuerdo para mataros los unos a los otros, lástimas que a pensar de eso, igual terminamos bombardeando, saqueándonos el uno al otro, total somos un cerebro en caos en un mundo donde el orden esta vestido una mentira de mal gusto.
¿Cuánto llevo? No mucho, la verdad poco, lástimas no tener veinte, juventud desperdiciada, podría estar escribiendo toda la noche y ducharme e irme al puto trabajo sin pestañear, el tiempo pasa y lo único que retengo es la memoria la cual a estas alturas no sé que botar de mis cajones para entra mas informaciones, parece que las anticonvulsivos, sedantes y toda esa lista de pastillas indicadas y contraindicadas borraron una parte que de vez en cuando veo como un rollo mal revelado.
Y todo esto para hablar de Finding Forrester (2000) de Gus Van Sant, un guiño a Good Will Hunting (1997) y con eso me basta porque son parte de mi inventario de películas favoritas.
Bueno no soy Yamal aunque cuando la lectura de Forrester al final ni tan poética y deslumbrante era, pero en fin es una película y no un biopic. Lo importante en las películas de Gus Van Sant es lo que no se dice. Ojala algún día pudiese escribir así, cosa que intento en vano con mi poesía…bueno mañana devolver la película y ahora debo dormir, ajo la melodía de "Convesation Piece" un out take que me hizo comprar el Space Oddity de Bowie.
Buenas noches mis queridos drogos espero tener un sueño tan revelador como el ayahuasca pero esta es la realidad y en un rato debo trabajar en vez de despertar el notebook y escribir al menos hasta el mediodía o hasta cuando el hambre me avise en forma de cefalea que debo detener un segundo y tomar una bocanada de respiro, parece que voy a tener un buen sueño.
Su fiel servidor
Me.
By Alfredo Poo@2009
